Наверное, в детстве как никогда абсолютно веришь, что возможно ВСЁ. Что проснёшься завтра утром и вот – умеешь петь  так  громко и чисто, что замирают птицы и радуги вспыхивают в глазах прохожих. Или, что сегодня почему-то струсил, но завтра обязательно станешь  Робин Гуд. Или, к примеру, характер. В детстве точно знаешь – что можно слепить себя так, как хочешь. День за днём проходят не затем, чтоб повторяться – но затем, чтобы меняться. И характер – дело поправимое, а пока – все эти всплывающие недоразумения – как вдруг взявшаяся откуда ни возьмись лень, или обида, или зависть или злость – это по случайному недосмотру. Однажды испытав, скривишься в душе и отмахнешься как от назойливой мухи. И очень удивляешься по началу – что они вдруг возвращаются… Эти привычки. И этот характер…Он, оказывается, как дерево, глубоко пустившее корни. И не так-то просто дать сдачи, или быть честным, или не заплакать, и совсем практически невозможно петь так же красиво, как птицы… И что я – это я. Какой-то уже определённый. И всё извне подливает воды в эти корни – да-да – он трусоват! Он не блещет умом. Он скучный. Он, скорее всего, поступит так. Точно – именно так и поступил! И вот идут годы, и ты отчаиваешься. Измениться. Ты принимаешь все эти невидимые установки в себе, ты оправдываешь все о тебе мнения. Ты знаешь, что никогда не будешь красиво петь. Никогда не прыгнешь с того камня в воду. Никогда не признаешься в любви. Мало того, ты знаешь, что не решишься на все эти подвиги ради перемен. Потому что твёрдо поверил – что это дерево внутри – и есть ты сам. Не тонкий гнущийся колос, каким был в детстве, не хрупкая гибкая ива, как в юности, и даже не то воображаемое дерево, что умеет превращаться в стрелу и корабль, в звонкую флейту, в лестницу, в удивительный дом с меняющимися этажами, где сердцу счастливо и свободно. Ты поверил, что это дерево – уже старо, неизменно, оно привычно и надоело и оно мешает тебе жить. Ты хотел бы иначе – но узор ветвей неподвижен, нет свежего ветра перемен, способного изменить его… И то чувство ВсёВозможности детства – вдруг затирается и гаснет.

Так что же – отчаяться? Как бы ни так! Эту закостенелость сознания и характера, привычек и поступков можно преодолеть лишь соприкоснувшись с чем-то Живым… Есть Книги, есть песни  и люди – они словно чистый взгляд того смелого ребёнка – отражением тебя, кого утратил… Они – Тот Самый Ветер, такой силы, что дерево вырывает с корнем, распутав ветви, оно взлетает в небо и превращается в корабль. В тот самый, чей капитан может всё! Лететь и петь, познавать,  жить без страха, меняться, становиться добрее и чище. Всю силу ветра тех парусов направить на поиск любви и правды. Себя настоящего. Гибкого как стебель бамбука. Волшебного, как тебя и задумали. И способного к переменам, как и велит, как и диктует нам вся жизнь – росток из семени, цветок и плод, бежать по времени, трансформируясь в нечто лучшее. Недаром в детстве это чутьё ВсёВозможности просыпалось с каждым утром, и ты был окрылён. Это – правда! Счастье изнутри, видение изнутри, направление, трансформация. Очень важно не заглушить этот звонкий голос сердца: «Понять паруса! Полный – вперёд!» Туда, где стройные мачты пронзают небо…