Театр. На миг гаснет свет, сменяются декорации – и попадаешь совершенно в другой мир:
Индия. Ещё мгновение назад ты шагал среди пёстрой тёплой толпы людей, украшенных улыбками и смехом, как колокольцами на запястьях, шум-гам, цвета, запахи и вкусы, в каждом уголке, куда ни кинь взгляд – Жизнь. Такая как есть – в такт непостижимо изящной музыке, в ритме ветра и волн, натуральная как рассвет, как цветок, как рождение и смерть, неприкрытая, ясная, простая – и потому такая сложная в своей простоте… За этой лёгкостью и натуральностью – сложный узор отношений, традиций, знаний, предназначений и смыслов. Оттого морщины на лицах – красивы и естественны, как жилки листа или переплетенье ветвей дерева, в них – прожитая полнота жизни и исполненная судьба достойных людей. Счастливых – не потому что радостных, в тех морщинах и утраты и обретения, взлеты и падения… В них – Путь и глубина, потому их узор красив – насквозь мягкий свет и смысл, осознание и чистота… Люди, живущие с Богом, с открытым сердцем. Неповторимы и разнообразны цвета на поверхности – и то же пламя внутри…
Смена декорации. Подземное метро и напротив лицо – я изучаю морщины скорби, странные ломаные линии, подобные лабиринту, где на каждом отрезке – тупик, словно человек жил-жил, искал, но не нашёл. Не нашёл ответов на Вопросы, что рождаются в юных горячих сердцах, но со временем постепенно гаснут. На донышке его глаз еле-еле мерцал огонёк. Душа. Но отчего такими разными дорогами выбирают идти люди? В мире помимо снега и всех оттенков серого – отчего не создать праздник изнутри, не разукрасить дома и улицы, не вышить яркими нитками узоры на одеждах, не убрать все эти вывески о том, как смачнее да по дороже – есть, пить, обставлять своё гнездо, временную юдоль для вечного духа… Шагая среди чёрно-коричневой толпы «новогодних» людей, среди лиц, озарённых вспышками телефонов на пластмассовые огоньки искусственных ёлок и свои натянутые улыбки на их фоне, мне казалось, что небо словно наглухо закрытая дверь. Город шагает вслепую…
Размышляю. Очень важно выходить за границы себя, своего сложенного в детстве мировоззрения. Мир — не закупоренная бутылка с бутафорским миром, из которой нет выхода. Выход есть. Можно учиться у других миров, подмечая простоту, всматриваясь, изучая – отчего они намного счастливее нас? Нужно разобраться в себе. Не двигаться в такт толпе, разделяя с ней пустые цели. Выбор у каждого свой, каждый день, каждый час и минуту. Жизнь не должно разменивать на что-то пустое.
Попутчик. Мы стояли на площади столицы, среди бесконечных селфи, бегающих за огоньками и звуками глаз, в кругу тел, облачённых в чёрное, зимнее, чистый снег падал с порога небес, а под ногами превращался в грязные лужи. Я спросила попутчика: «Как думаешь, почему люди тратят свои жизни на всю эту бессмысленную беготню? Почему в белой зиме, которая так прозрачна, в этой долгой зиме люди одеты в чёрное, и все будто не отличны друг от друга? Почему?» Он посмотрел на меня недоумённо, пожал плечами и ответил: «Это практично. И немарко».
Занавес. Каким будет следующее действие, как сильно мы зависим от декораций? Кто я сам, выйдя из театра? Какой дорогой шагать – решать мне. И в этом вечное право каждого…
